Hablar de Betsy Pecanins es como abrir una botella de mezcal que alguien dejó olvidada en un camerino en los años ochenta: huele a humo, a noches largas y a algo que no termina de explicarse, pero se siente real.
Si esto lo contara Guillermo Briseño con ese tono entre crónica de cantina y ensayo con resaca, diría que Betsy no llegó a México: cayó. Como caen las buenas canciones, sin pedir permiso.
Nació en 1951 en Yuma, hija de una familia con inclinaciones artísticas (su padre, fotógrafo y diplomático estadunidense; su madre, pintora catalana e interesada en la música). Creció entre idiomas y fronteras, pero el verdadero idioma que le importaba era el del blues. No el blues domesticado de sala de conciertos, sino el que raspa: el de Bessie Smith y Big Mama Thornton, mujeres que cantaban como si cada verso fuera una deuda saldada a gritos.
Llegó a México en los años setenta porque en algún momento todos los que buscan algo terminan llegando a la Ciudad de México y aquí se quedó. Aprendió el idioma, pero más importante: aprendió a escuchar el ruido de la ciudad, ese ritmo irregular que luego se cuela en su forma de frasear.
Briseño probablemente diría que Betsy no cantaba: negociaba con la canción. Cada interpretación era un trato: tú me das atención, yo te doy una verdad incómoda.
En los ochenta y noventa, cuando el rock mexicano todavía buscaba identidad entre lo importado y lo propio, Betsy se volvió una figura clave en la escena del blues en México. No porque fuera famosa, eso es otra cosa, sino porque era inevitable. Tocó en foros pequeños, bares donde el humo era más denso que la conversación, y también en escenarios importantes, construyendo una carrera que nunca dependió de modas.
Compartió escena con músicos de la talla de Guillermo Briseño, Real de Catorce y otros nombres del circuito independiente. Fue parte de esa generación que entendió que el blues en español no era una copia, sino emoción pura: cambiar el Mississippi por el Metro Hidalgo sin perder la herida.
Una anécdota que podría ser cierta o no, pero debería serlo, cuenta que en cierto bar alguien le pidió cantar algo “más alegre”. Betsy lo miró como se mira su signo zodiacal en el periódico matutino y respondió: “el blues también da risa, pero después”. Y cantó más lento.
Grabó varios discos, entre ellos “Blues en la Ciudad” y “Betty Blues”, donde dejó claro que su voz no buscaba perfección, sino verdad. Su estilo era áspero, profundo, con esa cualidad rara de hacerte sentir que la canción ya existía antes de que ella la cantara.
En el cine mexicano tuvo una aparición memorable en “Cilantro y Perejil”.
Murió en 2019 en la Ciudad de México, después de una vida que no se puede medir en discos vendidos ni en premios, sino en noches. Noches tocando, noches cantando, noches resistiendo.
Briseño, si de verdad estuviera contando esto, quizá cerraría así:
“Betsy no era del todo de aquí ni de allá. Era de ese lugar donde el blues se vuelve necesario. Y en un país como este, eso significa que siempre tuvo trabajo.”
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